Il faut le même nombre de lettres pour écrire « gagner » et « perdre », mais c’est pas toutes les mêmes
C’était vrai qu’il ne fallait jamais battre une femme.
Le dieu fou errait, d’une folie maussade à un trottoir sans goût, le doigt de l’âme sous le bras.
Tel qu’il se connaissait, sa notion du pardon ne pouvait inclure celle du rachat.
Il dépérissait (à sa façon, c’est-à-dire rien que d’un côté – il lui fut toujours facile de faire n’importe quoi, à fortiori quand les conditions s’y prêtaient.)
C’était une déperdition d’une telle qualité que lorsque le réveil fou s’était mis des petits drapeaux partout pour se déguiser en baromètre – parce que d’abord on dit pas drapeau, on dit grenouille – le dieu fou n’eut qu’un sourire indulgent envers le réveil fou.
Il dépérissait, et la notion du mal bien enfoncée, il se jura bien de ne jamais plus battre Dominique au backgammon.
