Le dieu fou n’était peut-être pas aussi fou que ça

            Le Camion sentait le dieu fou tapi à l’arrière, recroquevillé de la tête, le sourcil crispé sur une paupière écrue arquée comme un cierge creux contre un œil intérieur qui cahin-caha le poursuivait depuis le berceau.

            Le tombeau ne pouvait pas être plus près.

            Les larmes déjà taries par la fièvre au regard enchevêtré froid, les tympans tonnant des galops au pouls happé par la phtisie de l’âme, le dieu fou s’en serait remis à un saint autiste – judas écartelé net sur le billot vain de la raison.

            La nausée lui chassait les yeux jusqu’aux poils des oreilles enfonçant par là le moindre cri du clou sauvagement frappé sur sa tête et qui se tord sur la pierre du calvaire ou sur l’acier de la lucidité par qui sifflent les serments reniés, des salives prédatrices et dissonantes, arythmées de cuivre incohérents aux sucs incréés d’où sourd une tétanie vagabonde, tâtonnante de crampes en crampes au fil des nerfs, aigres remugles en vol de scalpels incisant vifs le jour en une nuit collée à la plèvre de l’angoisse moite et verte pompant le poumon et sa tumeur vers les pores dilatés de la gorge garrottée par ses propres cordes vocales, phosphènes aphones des fureurs tues, contractions torves sur fond d’agonie chronique où la couche maigre du sommeil est un lit de gravier à l’écoulement ambigu, sournois.

            Quand Dominique, qui voulait changer les idées au dieu fou, lui demanda : « Tu viens ? »

            Il dit : « Oui. »

                                  (...suite)

  …et le septième jour…

            Le dieu fou, encore plus fou que d’habitude, piétinait sa colère à grands cris :

            « Alors toi, tu crois qu’une femme c’est comme une dépanneuse ! Non mais, tu veux me faire passer pour quoi !?...déjà que… »

            Le Camion avait les bronches aussi coincées que lors de son dernier rhume.

            « Bon, c’est vrai que des fois c’est vrai », continua le dieu fou d’une voix radoucie, « mais c’est pas une raison ! » hurla t’il.

            « Tu veux que je te fasse une exégèse du trottoir, toi qui es tout le temps collé contre ? »

            Eh ! et lui, il la rencontrait où Dominique, sur les arbres ?

            Tout en s’étranglant, le dieu fou se mit au volant du Camion et ils s’enfuirent tous les deux vers des contrées moins chargées d’opprobres à venir.

            La route étant parfois ce qu’elle est, il neigeait. Bas. Même en descente. Le Camion ronronnait dans sa torpeur habituelle en se disant que de toutes façons, il n’en était pas à une dépanneuse près.

            Et les flocons tombaient. Et les panneaux défilaient : « Danger : chute de pierres » - « Chute d’arbres » - « Chute de neige » - « de grêle » - « de pluie » - « de verglas » - « de vaches » - « de gazelles » - « d’avions »…

            Et quand le Camion vit : « Danger : chute en contrepet », il ne fit aucune remarque au dieu fou, mais se dit :

            « Bof ! Qu’importe la pente pourvu que fonde la neige !... »

Mais, quelle heure est-il… ?

            Le réveil fou, pour passer le temps, se lissait les aiguilles et il trouvait ça très agréable.

            Il les prenait une à une dans ses petites mains agiles, se les mettait dans le bec, suçait tout ce qu’il pouvait sucer et puis il les remettait en place. Comme il l’avait vu faire par les pigeons sur la place du marché la semaine dernière.

            Il se plaisait à rêver à la prochaine paire d’ailes que le dieu fou allait peut-être lui offrir à Noël, et comme il planait déjà pas mal, il était sûr de savoir s’en servir très vite et très bien, tout en se demandant pourquoi les pigeons ne savaient pas suspendre leur vol.

            Comme il se posait cette question subsidiaire à souhait, le compère du réveil fou, le temps, passa le voir, comme il le faisait parfois.

            Après la troisième bouteille vint la quatrième qui leur fit découvrir que l’hypoténuse des Bermudes avait été apprivoisée et qu’elle était au moins égale à Pythagore avec son lit au carré. Vieux souvenirs d’écoliers entre deux camarades qui se retrouvaient, Pythagore ayant été leur professeur préféré qui les avait suspendus tous les deux pour une durée vraiment indéterminée.

            Ils en étaient à ce stade de l’égarement mathématico-temporel quand le Camion voulut mettre un frein à tout ceci. Et le réveil fou de lui répondre :

            « Quand le frein est tiré, il faut le boire ! »

            Et, de fil en aiguille, la cinquième bouteille aurait pu parachever l’œuvre disciplinaire de Pythagore, si le dieu fou, d’un grand coup de poing sur la tête du réveil fou, n’avait remis les pendules à l’heure.

                                                                                     (...suite)

Encore ?

           
            En bruit de fond, le cri rauque de l’amygdale sauvage répondait au feulement du pneu avec une telle inquiétude lascive qu’un caoutchouc pas mûr aurait pu se fondre dans la nuit la plus avancée sans que cela éveille, de la part de la prochaine aurore, la moindre prise de conscience du crépuscule à venir.

            L’implacabilité latente de la situation ajoutait sournoisement à l’angoisse ambiante une atmosphère étrange que n’auraient reniée ni chênes ni roseaux militant pour le droit à la différence.

            En effet, le Camion s’était plié à la volonté du destin qui, habilement quotidien – surtout la nuit – l’avait amené en cet endroit d’où il pouvait voir le bas de la rue qui tournait pour mieux monter. En haut de la rue, c’était pareil, sauf que pour monter c’était naturel, même si ça tournait aussi.

            Et le Camion, avec la faculté innée des camions, avait compris – aurait-il eu un phare poché et une porte cochère – que le côté borgne du passage louche que le dieu fou avait emprunté n’était pas dû au hasard !

            Dominique avait-elle encore déménagé ?...

            Le Camion, trouvant que c’était une question qu’il se posait trop souvent, décida de penser à autre chose. Ce qu’il fit très bien.

            Laissant errer son inattention sur tout ce qui pouvait le mériter, il en vint à remarquer quelques feuilles mortes de trottoirs et des platanes qui cachaient un lampadaire – tellement caché que le Camion se demanda si les lampadaires avaient un nez et que même s’ils en avaient un jusqu’où pouvaient-ils y voir.

            Il alla jusqu’à se demander comment un lampadaire myope pouvait travailler.

            Comme il n’en était pas à une solution près, il ne se dit rien de plus que tout ce qu’il avait déjà imaginé.

            C’est alors qu’il vit la boîte aux lettres.

            Juste aux pieds du lampadaire.

            Et la lumière jaillit… du Camion.

Courrier-express

            A croire que le Camion était contaminé par le dieu fou ! (Alors que ce dernier, à ce moment précis, n’était pas plus fou que d’ordinaire – ce qui représentait malgré tout une performance certaine.)

            Le Camion s’était garé non seulement sur le trottoir mais presque sur une boîte aux lettres qui en était devenue couleur canari hépatique.

            Et le Camion ne voulait plus bouger !

            Le dieu fou n’en revenait pas de ne pas devenir plus fou encore ! – c’était peut-être impossible – ! De la tête à la queue du Camion, il avait tout vérifié – même l’invérifiable, ce qui ne le dérangeait nullement – tout était en état de marche, surtout l’essentiel : les roues, le moteur et le reste.

            Et le Camion était en panne !

            Même l’ésotérisme de la situation était dépassé par les arcanes fondamentaux du moteur à explosion. Le dieu fou était prêt à imaginer des tables tournantes enrhumées d’un mauvais courant d’air qui aurait eu de l’asthme, tout en décryptant les dernières paroles de la cinquième roue de la charrette accidentée qui se retrouve peinte en blanc dans le jardin du voisin qui en connaît un rayon sur le spiritisme.

            De toute façon le dieu fou ne croyait en rien – ou en tout.

            Si bien qu’il se rappela que le pragmatisme existait encore. Pragmatisme qui se résumait en deux mots : fourrière !

            Et si la fourrière n’était pas un danger pour les camions errants – on n’attrape pas les mouches au treuil hydraulique – elle le devenait pour les camions à l’arrêt.

            Après maintes démarches auprès des services qui auraient pu être concernés : le commissariat du coin, le bistro d’à côté, le garagiste fermé, le S.O.S. en braille, le dieu fou en était au même point mort que le Camion.

            Et ça aurait pu ne pas en finir puisque tout en était là.

            Les PTT apprirent beaucoup plus tard que les boîtes aux lettres ne pratiquaient pas la téléportation. Et le Camion n’aspirant qu’à quelque repos, ne le savait pas.

                                                                                     (... suite)